CHARQUINHO (Imagens)

Folhas de papel amarrotadas num contentor cercado pelo tapete amarelado das folhas que uma árvore confiou aos humores de um novo Outono acabado de chegar.
Folhas em branco à espera de um futuro pintado com os tons do passado tal como a imaginação os restaurou, garridos. E os prenúncios do Inverno futuro espalhados pelo vento no chão, a escolha evidente entre um Verão que só está presente no passado das recordações e aquele que chegará, depois da Primavera seguinte pintar com o verde da esperança a mesma árvore que este Outono despiu.

A cor pouco definida daquilo que já partiu, assunto encerrado, na névoa dos restos de passado a que alguém se agarra sem nexo enquanto o futuro, perplexo, fica no tempo parado à espera de uma acção que o possa concretizar e lhe permita abandonar a pele de simples expectativa alimentada pela mesma nostalgia que empanturra qualquer frustração potencial.

A mancha difusa de um navio ancorado, algures no horizonte tapado pelo fumo que a água fabricou para troçar do fogo que apagou sempre que no passado entendeu chover.
O frio a penetrar insidioso pelas frinchas das portas fechadas e das janelas tapadas por cortinas que tentam em vão esconder tudo aquilo que não se quer ver sob o pretexto, mentira piedosa, de impedir a visão aos de fora. Os que precisam de censurar tudo aquilo que conseguem espreitar, meia dúzia, na sua visão macambúzia de censores das imperfeições como dos amores proibidos (que o são todos os por si não vividos).

As imagens desgastadas e pelo tempo relativizadas, simples recordações, por vezes inúteis mesmo como lições em cabeças duras demais para discernirem o preço elevado da sua insistência na cegueira de pressupostos inspirados na especulação acerca do que se terá passado em vez de atinarem, sensatas, na busca de um caminho traçado em função de um futuro melhor. O apelo do abismo, estapafúrdio, no beco sem saída de onde não se pode saltar, a dimensão aparente de uma fuga em frente, corajosa, na ilusão andrajosa de um palhaço rico na fachada dos sorrisos mas que se sente miserável perante a falta de piada da sua verdadeira condição.

O circo social que exige vitórias e não se compadece das memórias de excelentes actuações registadas em folhas amareladas que alguém despejou displicente num contentor depois de as amarrotar numa manhã de um Outono qualquer, passado ou futuro, pisando um chão forrado das histórias que uma árvore não precisa contar quando se oferece ao olhar de quem passa e a (pre)vê primaveril, com um sorriso nos lábios de quem ontem sonhou as cores do que hoje pintou para poder observar amanhã ou depois.

As máscaras diferentes de um permanente Carnaval.
Com as cores sempre berrantes de uma vida estival.